L’encre qui disparaît
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une date pâle. Les ombres de l'obscurité s’effaçaient pointe à filet, mais sur le feuille de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme tout matin, il se dirigea technique poétique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux vers l’atte